LA ROSA INVISIBLE

"La rosa invisible" es mi tercer libro de poemas. Fue escrito en una búsqueda hacia atrás de cuadernitos escritos a mano durante quince años de silencio. Un silencio necesario para rescatar palabras que sean las necesarias para este tiempo de quien sigue siendo el mismo pero con la experiencia de cierta artesanía necesaria ¿están de acuerdo? Una dignidad mínima del poema. Llegué a un acuerdo conmigo mismo y lo publiqué. Puedo mostrarlo.

Soy del tiempo en que el televisor llegó al barrio de Caballito cuando tenía seis años, íbamos a ver El Gato Félix a la casa de un vecino; no existían el bolsas de plástico y la palabra nylon era el sinónimo de los adelantos; el almacenero vendía la yerba suelta y los porotos, y los envolvía en papel madera al que le hacía adorables moñitos en las puntas (el almacenero se llamaba Blanco, tenía bigotitos a lo Polaco Goyeneche) ; todo era de chapa y madera, por ejemplo: las palaganas, los juguetes; recuerdo un autito a pedales de chapa y un poema de un autor chileno que ya te voy a decir quién es, que dice que su autito de chapa sobre el techo de la casa le habla más que el I Ching; usábamos jopo con gomina y pantalones cortos hasta los 12 años (piernas peludas); medias Tom 3/4 o Ciudadela y una canción muy pegadiza: "Los chicos juegan, juegan y juegan, van a la calle, van a la escuela, con los zoquetes y las medias: ¡Ciu-da-dela!"; íbamos a la escuela con zapatos; había escarchas en Buenos Aires; vigilantes con garita en la esquina; el semáforo fue un adelanto increíble; había paraísos en mi cuadra de José María Moreno y Directorio, y ese es mi paraíso. Hace poco volví y están los mismos árboles. Pasaron cuarenta años. Fui a ver el bar "El Mosquito" en la otra esquina: Zuviría y José María Moreno. Anoche soñé que volvía a la esquina y el bar no estaba más, estaba derruida la esquina; lo recuerdo ahora, no me lo acordaba. Por suerte era un sueño. En el bar vas a ver una foto de Sebastián Piana, y el dueño, que es el yerno de aquel viejo que atendía antes, me dijo que era su amigo, iba siempre a ese bar y que vivía al mismo tiempo que yo, en la misma cuadra. No lo conocí. Pero yo jugaba en su vereda y él no lo supo. Tal vez alguna vez jugué con el fondo de los acordes de su piano.

Eso es "La rosa invisible". ¿Querés leerlo? No es nostalgia. Es amor por un tiempo que quebró la dictadura y aún estamos trabajando para recuperarlo. Me pregunto ¿servirá la poesía para eso?